консервированное счастье
Feb. 19th, 2007 01:49 amПринимал гостей, в квартире неприлично пахнет маленькими детьми кофе.
Поставил осла и обнаружил, что моего любимого музыканта выложили добрые люди в знатном количестве.
Сижу как дурак и жду как докачается хоть что-то.
В предвкушении.
Выпью чаю,поставлю слушать, и...
чорт, на 97.7% заокеанский (?) друг, что делился, вышел из сети
Как это называется?
Выпью чаю и поставлю 6 треков из 8, что уже есть.
Есть в джазе, спокойном, без открытий и без песен что-то, что вне времени, что привязывает тебя к чему-то...
Нет, просто берёт за руку, именно той рукой, которую ждёшь, и которой никогда не хватает,
но не ведёт за собой, и не показывает куда-то, а просто держит...
Или гладит как кошку.
Кто-то лениво дёргает пальцами струны контрабаса, будто бы воздух сопротивляется, ему итак вальяжно и тепло. Саксофон прорывается наружу вдруг, но мягко, не разрывая, а тесня ткань реальности, идущую волнами, не от него, но от контрабаса. Мелкая рябь ударных, вот и следы фотепиано, крадучись прошлёпали куда-то, еле касаясь.
Музыка течет из под их пальцев как ленивые реки, которые сливаются где-то уже в тебе.
Она рождается внутри них, искрами пробегает по струнам, каплям смахивается на барабаны, шёпотом выдувается из саксофона, кусочками откалывается от слоновой кости клавиш...
Медлено или быстро, или и медлено и быстро она вьётся вокруг их силы, силы неожиданно ярких людей, что сутулясь вышли к нам и принесли любовь в своих руках.
Память циркулирует - она берётся из воздуха, которым они, которым мы дышим, и выдыхается мелодией, дрожит ритмом чтобы жить в нас и никогда не умирать...
Спокойной ночи.
Поставил осла и обнаружил, что моего любимого музыканта выложили добрые люди в знатном количестве.
Сижу как дурак и жду как докачается хоть что-то.
В предвкушении.
Выпью чаю,
чорт, на 97.7% заокеанский (?) друг, что делился, вышел из сети
Как это называется?
Выпью чаю и поставлю 6 треков из 8, что уже есть.
Есть в джазе, спокойном, без открытий и без песен что-то, что вне времени, что привязывает тебя к чему-то...
Нет, просто берёт за руку, именно той рукой, которую ждёшь, и которой никогда не хватает,
но не ведёт за собой, и не показывает куда-то, а просто держит...
Или гладит как кошку.
Кто-то лениво дёргает пальцами струны контрабаса, будто бы воздух сопротивляется, ему итак вальяжно и тепло. Саксофон прорывается наружу вдруг, но мягко, не разрывая, а тесня ткань реальности, идущую волнами, не от него, но от контрабаса. Мелкая рябь ударных, вот и следы фотепиано, крадучись прошлёпали куда-то, еле касаясь.
Музыка течет из под их пальцев как ленивые реки, которые сливаются где-то уже в тебе.
Она рождается внутри них, искрами пробегает по струнам, каплям смахивается на барабаны, шёпотом выдувается из саксофона, кусочками откалывается от слоновой кости клавиш...
Медлено или быстро, или и медлено и быстро она вьётся вокруг их силы, силы неожиданно ярких людей, что сутулясь вышли к нам и принесли любовь в своих руках.
Память циркулирует - она берётся из воздуха, которым они, которым мы дышим, и выдыхается мелодией, дрожит ритмом чтобы жить в нас и никогда не умирать...
Спокойной ночи.